Incendio El Árbol

Cualquier palabra, incluso la más corrompida, tiene raíces que se

alargan, atravesando laberintos nebulosos, hasta llegar al vacío.

¿Qué es lo que absorben? Yo no sé. El azul del cielo tendría que ser

verdadero y abrirse mostrando una grieta a la que veríamos como

desde el interior de una vulva, para comprender la liberación que

tanto ansiamos, aquella donde la materia adquiere su realidad de

espejismo.

Encontrar las palabras misteriosas que no poseemos y ponerlas

en lugar de aquellas que nos fueron legadas y que poco a poco se

han convertido en demonios; palabras misteriosas que no salen de la

boca pero que logran sacar a las piedras de su apatía para que, abiertas

como rosas, se embarquen en el tiempo y se comporten como lo

que son, ancestros sabios.

Quítenme la piel de la planta de los pies, para que pueda marchar

por los senderos de la Luz. Arránquenme la palma de las manos

para que pueda acariciar el corazón de lo Absoluto. Saquen de mi

cabeza esta corona, esta esperanza de inmortalidad, no quiero ropas

blancas, que la flor ritual de mil pétalos se marchite, que sus pétalos

se los lleve el viento junto no sólo con mi conciencia, sino también

con la conciencia de mi conciencia. Trepan en mi cuerpo en vida

para que el alma, esa palabra antigua, se evapore... En un vano

intento por diluirme en la Obra incendio el árbol que me une al cielo y

la tierra para que todo sea menos yo.

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Alejandro Jodorowsky [Metapoemas, en: Poesía sin fin, p. 50-51]

Imagen: Wesley Harmon