En cierta ocasión un joven de mi edad, 19 años, de mirada inteligente, cuerpo altivo y delgado, voz de barítono africano, manos de aristócrata, se subió en la silla de las confesiones y balanceándose como un metrónomo, después de colocarse un espejo oval como máscara, se puso a recitar un largo poema. Era Enrique Lihn. Ya a esa edad estaba habitado por el genio de la poesía. Su talento despertó en mí una gran admiración. Obtuve por unos amigos comunes su dirección y fui a buscarlo a la casa donde habitaba con sus padres, en el barrio Providencia, que en ese entonces era considerado como muy alejado del centro de la ciudad. Las calles estaban bordeadas de frondosos árboles y las casas eran pequeñas, de un solo piso, con patios donde crecían árboles frutales. Nervioso, hice resonar la mano de cobre que servía de llamador en la puerta. Me abrió el poeta. Con el ceño fruncido, gruñó: —¡Ah, el organizador de fiestas! ¿Qué quieres?—Quiero ser tu amigo.—¿Eres homosexual?—No.—Entonces, ¿por qué quieres ser mi amigo?—Porque admiro tu poesía.—Comprendo, yo no cuento, lo que te interesa son mis versos. Entra.
Su cuarto era pequeño, su cama estrecha, su armario enano. Sin embargo aquello estaba convertido en un palacio: Lihn, con letras mentidas, llenas de ángulos, había cubierto las paredes y el techo de poemas. También los postigos y los cristales de la ventana, los muebles, la puerta, las tablas del suelo, el pergamino de la lámpara. Y a esto se agregaban montones de hojas manuscritas, versos cubriendo el blanco de los libros; billetes de tranvía, boletos de cine, servilletas de papel, conteniendo a duras penas sus versos.
Me sentí sumergido en un compacto mar de letras. Donde posaba mi mirada surgía un canto torturado pero hermoso.
—¡Que lástima, Enrique, esta obra maravillosa se va a perder!—
No importa: los sueños también se pierden y nosotros mismos, poco a poco, nos disolvemos. La poesía, sombra de un águila que vuela hacia el sol, no puede dejar huellas en la tierra. La oración que más complace a los dioses es el sacrificio. Un poema llega a su perfección, cual ave Fénix, cuando arde...
Así mágicamente quedé cautivado por el espíritu de este poeta, que ahora brilla desde el cielo junto con nuestros otros poetas muertos sobre las ciudades reconquistadas.
La Danza de la Realidad
Alejandro Jodorowsky
Autobiografia Imaginaria
Un trozo de aquello
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“Olvidando el lenguaje que repta, abrir el corazón al canto que lo colma”. Enrique Lihn.
— Alejandro Jodorowsky
Diálogos vía Twitter
Preguntan a Alejandro Jodorowsky en Twitter:
- @misael30m: ¿Fue Enrique Lihn su mayor inspiración en la poesía, como lo marcó?
Respuesta: Enrique era de familia culta. Yo de un barrio pobre, no salía de García Lorca. Él me abrió los ojos a la poesía de Neruda y Parra.
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- @sn_rocio: Se como es por sus escritos, pero, ¿cómo era Cortázar en las distancias cortas?Respuesta: Cortázar se comportó conmigo como un ser amable, nada engreído. Era muy alto y con la piel estirada porque sus huesos crecían.
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- @ReyDeLosBullies: ¿En qué momento de la vida se dio cuenta que la poesía va más allá de las palabras y que su significado llega al alma?Respuesta: Cuando murió mi hijo Teo (24 años) de una overdosis. No había consuelo. La poesía me permitió sobrevivir.
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Imagen: Enrique Lihn
Montaje de Imagen: Manny Jaef
@alejodorowsky en Twitter
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A Propósito De Parra, Lihn y Jodorowsky...
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